domingo, 8 de febrero de 2009

YO VENGO DE UNA TIERRA CON UN NOMBRE...


Yo vengo de una tierra con un nombre,
yo vengo de ese norte que es mi tierra,
allí donde los robles se confunden,
en montes con encinas y palmeras.

En ella merodean los pastores,
llevando por los puertos sus ovejas,
las vacas, los caballos y los jatos
buscando el pastizal de la pradera.

Yo vengo con salitres y con algas,
y cantos recogidos de sirenas,
en ellos se recojen los recuerdos
de puertos de marinos y de pueblas.

Las Pueblas son las Villas del pasado,
allí donde la historia dejó huella,
las piedras y murallas levantadas
por manos sudorosas, hoy ya quietas.

Yo vengo de una tierra diferente,
de un norte que no sabe de fronteras,
un pueblo levantado en Covadonga
marcando en aquel acto su leyenda.

Un pueblo que es rebelde y diferente,
que lucha por amor y que pelea,
buscando eterna gloria con su nombre
marchando sin temor hacia la guerra.

Yo vengo de ese norte que relato
y traigo en mi caballo una bandera,
la misma no distingue de naciones
de bandos y señores de su aldea.

El norte es esa estrella rutilante,
la misma que en el cielo se refleja,
aquella transmitida hasta mi pecho,
por padres, por abuelos y poetas.

Yo vengo con el alma desnudada,
las manos, por la tierra, están resecas,
no traigo capitales ni dineros
tan sólo mis cuartillas y mis letras.

En ellas yo proclamo que soy libre,
que marcho sin grilletes y cadenas,
luchando por aquello que es mi norte,
la vida recibida por herencia.

Yo vengo de mi tierra para darte
lo poco que me queda de mis fuerzas,
y traigo entre las mismas un presente,
un beso que te ofrezco sin reservas.

Un beso con el polvo del camino,
un beso con el mar y la marea,
un beso que te diga que te amo
y lleve hasta tu lado lo que encierra.

Yo vengo de una tierra con un nombre
y vengo hasta la misma a conocerla,
queriendo descubrir sus corazones,
los hombres tan sufridos de la gleba.

Yo quiero comprender eso que sienten
y quiero yo pensar eso que piensan,
queriendo dormir pronto entre tus sueños
mezclados con mis olas y mi arena.

Rafael Sánchez Ortega ©
31/01/09

RODEADO DE LIBROS Y PAPELES


Rodeado de libros y papeles
hoy escribo unas letras en la tarde,
mientras suena en la torre la campana,
y las seis ya se anuncian con su clave.

He dejado durmiendo el pensamiento,
las gaviotas regresan por el aire,
y se van a sus nidos en la costa,
a cuidar a las crías de sus aves.

Yo me quedo mirando todo esto,
a los libros que están en los estantes,
a las lindas y alegres mariposas
que aparecen en sueños y corales.

Es un mundo de amor y fantasía
que dejaron las plumas en romances,
de esos hombres que fueron sus autores,
y que ahora recitan los juglares.

La escritura es la paz de muchas almas
y la pluma esa mano que renace,
la que lleva al cuaderno lo que piensa,
y que narra el suspiro que le sale.

Yo he nacido en la tierra de poetas,
en Cantabria, la cuna de Escalante,
con Gerardo, con Pick y con Hidalgo,
y con cientos de ellos por sus valles.

Cada pueblo renace en sus raíces,
cada aldea se canta en los maizales,
en las tiernas y bellas romerías,
por el bardo al que el verso le excitase.

Así nace la humilde poesía,
la sin nombre que dicen nuestros padres,
la que oyeron de boca en sus abuelos,
la que gritan las piedras y lugares.

Y aquí estoy, en la tarde que se acaba,
rodeado de libros e incunables,
donde duermen las letras más bonitas,
con los sueños dejados en las calles.

En las calles señeras de mi tierra,
la Cantabria de campos y de mares,
donde habitan las hadas y sirenas,
donde mascan los hombres sus saudades.

Rafael Sánchez Ortega ©
12/01/09

sábado, 20 de diciembre de 2008

ESCRIBIR SI ME GUSTA, LO CONFIESO...


Escribir si me gusta, lo confieso,
y charlar sobre escritos y trabajos
de poetas y autores, que publican,
ó quizás de las obras que dejaron.

He sentido vergüenza, muchas veces,
de mostrar estas letras de que hablo,
y también de enseñar mi poesía
y los cuentos, las cartas y relatos.

He hablado del tema en otro tiempo
con amigos que escriben otro tanto,
unos muestran y pulen su escritura,
otros hacen escritos a destajo.

Al final he sacado conclusiones
y ahora piensa el lector no apasionado,
el que busca en el fondo de las letras
el mensaje dejado por las manos.

Todo hombre, yo creo, es un artista,
un poeta, escritor ó un simple bardo,
necesita tan sólo de un aliento,
del nordeste que llega hasta los barcos.

...¿No has sentido lector, que ahora me sigues,
transformar lo que sientes en encanto?
¿No has pensado que tienes en tu alma
esos juncos y mimbres necesarios?...

Analiza tu vida, día a día
y verás que la misma es un rosario,
es un drama de múltiples colores
ó un jardín con sus flores de alabastro.

Sin embargo lector, y amigo mío,
yo te animo a dejar tu comentario,
a que narres sucesos de la vida,
a que dejes los versos que has formado.

A que vengan tus letras al cuaderno,
en la prosa valiente, sin reparo,
y no temas la crítica de nadie
ni tampoco ese juicio de unos labios.

Aquí somos amigos y lectores,
escritores un tanto fracasados,
que guardamos quizás, nuestros suspiros,
y esos cientos de versos y retratos.

Porque al fin la escritura sólo es eso,
retratar con las letras, este cuadro,
a la vida y latidos contenidos,
en trabajos y escritos, que plasmamos.

Rafael Sánchez Ortega ©
20/12/08

¿QUÉ ES LA LECTURA?


¿Qué es para ti la lectura?
es la pregunta que surge,
en tantos pechos inquietos,
en tantas almas ilustres.

Yo sé muy bien lo que leo,
entre las sombras y luces,
de aquella infancia lejana
y estos otoños con nubes.

Leía cuentos de Hadas
y Caballeros Azules,
con Julio Verne en la luna
y con Salgari en sus buques.

Soñé con viejos piratas,
viajé por mil latitudes
y me encontré un buen día
con aquel Bécquer tan dulce.

El soñador y poeta
el que se hacía mil cruces,
y nos llevaba consigo
por esos meses de octubre.

Luego leí a Dostoyenski
con su tristeza y su mugre,
surgía, sí, de la niebla
entre la estepa y la lumbre.

Había tanto misterio
tantos sucesos impunes,
que me dejó su nostalgia
del jugador y el embuste.

Este rosario es muy largo,
con tanto autor en la cumbre,
con tanta pluma señera,
con tanto verso y perfume.

Por eso digo que leo
y que leí desde el túnel,
desde la infancia que evoco,
hasta estos versos que surgen.

Rafael Sánchez Ortega ©
19/12/08